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domingo, 25 de octubre de 2009

QUE SOY







QUÉ SOY

Soy una golondrina tan libre como el viento,

soy una mariposa que idolatra una flor,

soy una estatua inerte que detiene su intento,

soy una jardinera que va sembrando amor.

Soy un libro perdido dentro de algún armario,

soy una florecilla silvestre sin regar,

soy la jaula vacía que abandonó un canario,

soy la barca perdida que nunca pudo anclar.

Soy la raíz de un árbol que se gestó en invierno,

soy una verja triste de un patio colonial,

soy un bebé que llora con el dolor más tierno,

soy un viejo castillo del tiempo medioeval.

Soy un timón sin rueda que veloz se traslada,

soy la cuenca de un río que no puede parar,

soy una castañuela que nunca fué tocada,

soy una lamparita de noche, sin usar.

Soy el farol de un parque solitario y sombrío,

soy aquel papalote que se perdió al volar,

soy la estufa cansada que ya no siente frío,

yo soy una gaviota que intenta regresar.


sábado, 26 de septiembre de 2009

ELEGIA A MI SOLEDAD




Esta fiel soledad ruge y espanta,
gime en la noche de melancolías
me persigue por horas y por días
como un gran huracan que se agiganta.
De hablarle tengo seca la garganta,
y de pedirle que se aparte un poco
mas, sin embargo , la extraño y la invoco,
cuando mi libetad pongo en peligro
y por buscarla nuevamente emigro
al solitario rincón donde la toco

ALONDRA



¿En qué verja dormida se quedó tu sonrisa,
detrás de los cristales o de algún ventanal?,
¿por qué pasillo juega tu inocencia de prisa
abrazada a la espera de cualquier madrigal?.

¿En qué perfume vaga tu olor a mariposa,
tras alguna llovizna, tras algún ruiseñor?,
¿donde estarás ahora, alondra primorosa
que has dejado perdidas las huellas de tu honor?.

¿QUÉ PASARÁ?



¿Que pasará mañana con todos mis poemas,
con tantas madrugadas y sueños infinitos?
¿serán cosas absurdas mis adorables temas
y quemarán mis huesos como mis manuscritos?

¿Que pasará mañana con mis papeles rotos,
con las viejas libretas y con el libro aquel?
¿pasarán al olvido mis deseos remotos
y echarán en la estufa cualquier viejo papel?

¿Que pasará? .- pregunto, y nadie me consuela,
nadie puede explicarme si existe algun revés,
porque la poesía a veces también vuela
y vuela con el alma que no tiene después.