¿Que pasará mañana con todos mis poemas,
con tantas madrugadas y sueños infinitos?
¿serán cosas absurdas mis adorables temas
y quemarán mis huesos como mis manuscritos?
¿Que pasará mañana con mis papeles rotos,
con las viejas libretas y con el libro aquel?
¿pasarán al olvido mis deseos remotos
y echarán en la estufa cualquier viejo papel?
¿Que pasará? .- pregunto, y nadie me consuela,
nadie puede explicarme si existe algun revés,
porque la poesía a veces también vuela
y vuela con el alma que no tiene después.
